“Seicento giorni. 600. Anzi, per la precisione sono 635, seicentotrentacinque.  E’ la durata del mio  viaggio.

Sono partita da così tanto tempo che, a volte, me ne rendo conto solo leggendo o scrivendo il numero dei giorni. Oggi scrivo da un piccolo villaggio dello Sri Lanka, dopo aver attraversato Spagna, Portogallo, Nepal, India, Thailandia del nord e centrale, Laos, Cambogia, Thailandia del sud, Malesia, Singapore.In questo lasso di tempo, pari grosso modo a un ventesimo di una vita – contando l’aspettativa di vita media occidentale, ma io ho visto coi miei occhi, toccato con mano che non è così dappertutto – non ho attraversato solo nazioni e frontiere, ma tutti gli stati d’animo possibili.

Nella mia personale esperienza, il viaggio richiede delle fasi di elaborazione, come il lutto, a cui per certi versi assomiglia. Non tutti i viaggi, intendiamoci. I viaggi come il mio, i viaggi “assoluti”.

La prima fase è quella del dubbio (“Ho fatto bene a partire?”), la seconda è quella della paura (“No, maledizione, certo che no!”), la terza quella del pianto (“Sono sola, sola veramente”), la quarta è quella della reazione (“No, non torno! Voglio scoprire cosa mi aspetta”), la quinta è quella della consapevolezza (“Sono in viaggio, oh mio dio, sono in viaggio per davvero!”), la sesta è quella della gioia (“E’ la cosa più intelligente che abbia fatto in vita mia!”), e infine l’ultima, la più bella, la fase della libertà (“E’ il MIO viaggio!”).

Libertà totale, mia, solo mia. Una sensazione che non avevo mai provato, che non credevo nemmeno potesse esistere. Si perde la concezione del tempo e dello spazio e si acquisisce quella dell’appartenere a qualcosa di più grande…

Al mondo. Quel mondo che esiste e che nessuno ci racconta. Quel mondo fatto di scoperta continua.

Cosa mi ha spinto a partire? Il motivo più semplice: non ero padrona della mia vita. Il passaggio più complesso è stato quello di trasformare la voglia di cambiare in cambiamento, far diventare, cioè, la potenza del mio desiderio un atto preciso, un’azione.E il secondo più difficile, in fondo, è stato il primo. Anzi, quello ancora precedende, quando  ho sentito il tonfo della porta chiusa alle mie spalle risuonare prima nelle mie orecchie e poi nel mio cuore. Non ho avuto il coraggio di voltarmi a guardarla, in quel momento ho realizzato di non avere idea di dove sarei andata, né di quando sarei tornata, ma soprattutto di come me la sarei cavata. Un viaggio senza meta, un viaggio per cambiare, evolvere e per ritrovarmi, un viaggio per abbandonare la mia individualità ed aprirmi prossimo…al diverso. Un secondo che non è arrivato per caso, o per un colpo di testa, se dovessi elencare tutti i secondi che ho impiegato per pianificare, per costruirlo, questo viaggio, non finirei più di scrivere.

Sul tavolo della cucina, dietro quella porta chiusa, ho lasciato un biglietto per i miei genitori, convinti che stessi partendo per una semplice vacanza in Spagna. Viaggiare è trovare, certo. Ma è anche perdere, lasciarsi indietro qualcosa, anzi, lasciarsi indietro tutto, e lo capisci solo quando sei lontano… lontanissimo.

Dopo quel secondo sospeso tra il partire e il restare, l’unico attimo di presente tra il passato e il futuro, ho fatto qualcosa di cui intuivo soltanto l’importanza: il primo passo.

Non chiedetemi quando tornerò. Non lo so. E non voglio saperlo.”